Oron

Det råder inget tvivel om att det finns en stor skillnad mellan att tänka och att känna, det är obestridligt.

Det finns en stor kyla mellan människor, det är kylan av det som inte är viktigt, av det ytliga.

Massorna tror att det som inte är viktigt är viktigt, de antar att det senaste modet, eller den senaste bilmodellen, eller den här frågan om grundlönen är det enda som är seriöst.

De kallar dagens krönika, kärleksäventyret, det stillasittande livet, spritglaset, hästkapplöpningen, biltävlingen, tjurfäktningen, skvallret, förtalet, etc., för seriöst.

Uppenbarligen, när dagens man eller kvinnan från skönhetssalongen hör något om esoterism, eftersom detta inte finns i deras planer, eller i deras samtal, eller i deras sexuella nöjen, svarar de med något slags fruktansvärd kyla, eller helt enkelt vrider på munnen, rycker på axlarna och drar sig tillbaka med likgiltighet.

Denna psykologiska apati, denna kyla som skrämmer, har två grunder; först den mest enorma okunnigheten, för det andra den mest absoluta frånvaron av andliga bekymmer.

Det saknas en kontakt, en elektrisk stöt, ingen gav det i butiken, inte heller bland det som ansågs vara seriöst, och ännu mindre i sängens nöjen.

Om någon kunde ge den kalla idioten eller den ytliga lilla kvinnan den elektriska beröringen av ögonblicket, hjärtats gnista, någon konstig reminiscens, något alltför intimt, kanske allt skulle vara annorlunda då.

Men något förtränger den hemliga lilla rösten, den första aningen, den intima längtan; möjligen ett nonsens, den vackra hatten i ett skyltfönster, den utsökta sötsaken från en restaurang, mötet med en vän som senare inte har någon betydelse för oss, etc.

Bagateller, dumheter som, även om de inte är transcendentala, har kraft i ett visst ögonblick för att släcka den första andliga oron, den intima längtan, den obetydliga gnistan av ljus, aningen som utan att veta varför oroade oss för ett ögonblick.

Om de som idag är levande döda, kalla nattvandrare på klubben eller helt enkelt paraplyförsäljare i varuhuset på huvudgatan, inte hade kvävt den första intima oron, skulle de i detta ögonblick vara andens ljus, ljusets adepter, autentiska män i ordets fullständigaste bemärkelse.

Gnistra, aning, en mystisk suck, ett vet inte vad, kändes någon gång av slaktaren runt hörnet, av skosmörjaren eller av den framstående läkaren, men allt var förgäves, personlighetens dumheter släcker alltid ljusets första gnista; sedan fortsätter kylan av den mest fruktansvärda likgiltigheten.

Otvekligt slukas människor av månen förr eller senare; denna sanning är obestridlig.

Det finns ingen som inte någon gång i livet har känt en aning, en konstig oro, tyvärr räcker vad som helst från personligheten, hur dumt det än är, för att reducera det som i nattens stillhet rörde oss för ett ögonblick till kosmiskt damm.

Månen vinner alltid dessa strider, den livnär sig, den näras just av våra egna svagheter.

Månen är fruktansvärt mekanistisk; den månbasrade humanoiden, helt berövad all soloro, är osammanhängande och rör sig i sina drömmars värld.

Om någon gjorde det som ingen gör, det vill säga att väcka den intima oron som kanske uppstod i någon natts mysterium, råder det ingen tvekan om att han med tiden skulle assimilera solintelligensen och av den anledningen bli en solman.

Det är just det som solen vill, men dessa så kalla, apatiska och likgiltiga månskuggor slukas alltid av månen; sedan kommer dödens utjämning.

Döden utjämnar allt. Varje levande död berövad soloro degenererar fruktansvärt i progressiv form tills månen slukar honom.

Solen vill skapa människor, den gör det försöket i naturens laboratorium; tyvärr har det experimentet inte gett särskilt bra resultat, månen slukar människor.

Men detta som vi säger intresserar ingen, ännu mindre de upplysta okunniga; de känner sig som kycklingmamman eller Tarzans pappa.

Solen har av misstag deponerat vissa solgroddar i de sexuella körtlarna hos det intellektuella djuret som felaktigt kallas människa, som om de utvecklas på lämpligt sätt skulle kunna förvandla oss till autentiska män.

Men solexperimentet är fruktansvärt svårt just på grund av den månbaserade kylan.

Människor vill inte samarbeta med solen och av den anledningen involverar, degenererar och går solgroddarna tyvärr förlorade med tiden.

Nyckelbenet för solens verk ligger i upplösningen av de oönskade element som vi bär inom oss.

När en mänsklig ras tappar allt intresse för solidéer, förstör solen den eftersom den inte längre tjänar sitt experiment.

Eftersom denna nuvarande ras har blivit outhärdligt månbaserad, fruktansvärt ytlig och mekanistisk, tjänar den inte längre solexperimentet, vilket är mer än tillräckligt skäl för att den ska förstöras.

För att det ska finnas kontinuerlig andlig oro krävs att det magnetiska tyngdcentrumet överförs till essensen, till medvetandet.

Tyvärr har människor det magnetiska tyngdcentrumet i personligheten, på kaféet, i baren, i bankens affärer, i bordellhuset eller på marknadsplatsen, etc.

Uppenbarligen är allt detta personlighetens saker och dess magnetiska centrum lockar till sig alla dessa saker; detta är obestridligt och alla med sunt förnuft kan verifiera det själva och direkt.

Tyvärr, när de läser allt detta, föredrar intellektets skojare, vana vid att diskutera för mycket eller att tiga med en outhärdlig stolthet, att kasta boken med förakt och läsa tidningen.

Några klunkar gott kaffe och dagens krönika är utmärkt mat för rationella däggdjur.

Men de känner sig mycket seriösa; utan tvivel har deras egen klokhet dem förvillat, och dessa solbaserade saker skrivna i denna oförskämda bok stör dem för mycket. Det råder ingen tvekan om att förnuftets homunculus bohemiska ögon inte skulle våga fortsätta med studiet av detta verk.